Palabras

La letra es esclava de la mano, del sentir, de la mente.

Las palabras fluyen, sangrando directamente de la venas de quien escribe, tomando intrincadas formas.

Su significado, variable; su esencia, fiel reflejo de una vida desfalleciente,

de un amor puro, o quizá del sutil conocimiento que producen las experiencias diarias.

Escribo para mí mismo, para librarme de viejos fantasmas y penas amargas,

como un exorcismo del alma.

Para convencerme de mi existencia,

de mi presencia en un mundo a veces hostil,

a veces amigable (dependiendo muchas veces de mi estado anímico).

Mi percepción del ambiente es tan subjetiva como los sentimientos;

mis escritos, tan objetivos como la pena misma que los origina.

Es difícil pretender que estoy feliz y tranquilo,

cuando la verdad estoy llorando por dentro.

Ni siquiera un mártir encuentra en su calvario

razones suficientes para seguir,

de no ser porque pose intimas creencias y esperanzas.

Por eso lo que nace de mi pluma es triste, callado,

tal como un beso obtenido por lastima.

Porque lo que no puedo mostrar de mi a los demás,

[esa parte oscura, aquella empeñada en carcomer mi dolido corazón,

esa parte q solo puedo escribir aquí con mis

PALABRAS.
POR ZENDO